Знаю, птицы прилетят домой,
Лишь едва отступят холода,
Измотают их дожди и зной,
Истощат, как стариков года.
По наитию сведён маршрут
К месту, где ещё ходил птенцом,
И без компаса они найдут,
Обязательно найдут свой отчий дом.
И пускай, он не хорош, как там,
Где в любое время года рай,
Но летит душа к родным местам,
Расправляя крылья птичьих стай.
Одержимость эта, как магнит -
Только сердцем различимый, зов.
А, вот, люди могут враз сменить:
Государство, родину и кров.