Когда то станем, все больные.
И обязательно умрём.
С косой всегда нам дышит в спину.
Об этом мы себе не врём.
Мечтать, чтоб было побыстрее.
А ещё лучше бы во сне.
Не долго дёргаться на рее.
Над бездной скорчившись в огне.
Пугает сложность операций.
И неудачный их исход...
А вдруг, и после трепонаций.
И не простившись, сразу в гроб?
А дальше... Вдруг, и правда черти?
Бограми рёбра на разрыв.
Сценарий грустный после смерти.
Печален музыки мотив.
Такие каверзные мысли.
Нас посещают иногда.
Они с вопросами повисли.
Не улетают, никуда.