Халата синий шёлк, и шапка с лисьим мехом,
И беркут на руке… Фольклорный маскарад.
Но глянешь им в глаза – и станет не до смеха:
Не степь ли то сама в тебя вперяет взгляд
Из темени веков, ещё до Чингиз-хана,
Хотя, казалось, след, пусть даже слабый, стёрт,
И пылью разметён над склонами курганов
Звериный древний дух степных могучих орд.
Вот тут и ощутишь – есть подлинность в обличье.
И в сердце холодок, и ты к лицу лицом
С той силой, жаждой той свободы и добычи,
Которые роднят охотника с орлом.
***
Небо шёлком халата синим,
Золотыми лучами вышитым,
Дальних гор одевает спины,
Степь волнуется и колышется
Всей своею равнинно-гладкой
Бесконечностью, терпко-пряная,
Оторочив, подобно шапке,
Не мехами – густыми травами
Рукотворность кургана, древле
Возведенного здесь народами,
О которых теперь – да верно ль?
Были – не были… Словно омутом
Затянуло, и даль померкла
В беспросветной беззвучной темени.
Лишь парит в поднебесье беркут,
Распластавшись над бездной времени.
***
Под плотным клобуком орлиные зеницы
Заполонила тьма. Её не побороть,
Но, сталь своих когтей впивая в рукавицу,
Как будто ощутив добычи сладкой плоть,
Он видит, пусть и слеп, без края, без границы
Небесную страну – сияющий простор,
Ликуя, взмыть готов и весь в нём раствориться,
Бросая с высоты, пронзив пространство, взор
На спины синих гор, на трав степных ковёр.
Суть изменить нельзя. Лети, степной орёл,
Пусть не захочешь ты, должно быть, возвратиться.
***
10.09.2017