Красота ускользания

Красота ускользания.
Красота ускользания.
На любой красоте всегда ведь —печать смерти,
раз она — сквозь пальцы. Под эти твои "не смейте".

Два — она — сквозь пальцы.

Красота ускользания — есть абсолютная истина.
Вот сидим мы
и пьём, а в окне —
такая ветвистая,
и такая огромная жуть, что едва ли — жить.
Что, наверное, жать.

Эту руку, усталую, тонкую, как вчерашний ручей,
руку, которая когда-то гладила мою щёку
длинными трепетными ногтями.

Боже, о чём я, о чём ты?
Я же ваще ничей.

Красота ускользания.
Сиюминутная радость,
горькая робость, когда выходишь умыться
и в зеркало смотришь — долго-долго, будто бы с мыслями собираясь.
Какие, блин, мысли?

Просто сидеть, любоваться тобой, голос
слушать, язвить не по поводу,
без, так сказать, причины.

В общем, вести себя, словно влюбленный дурак, которому всё равно.

Это не горесть,
просто так научили.

Но!

Я тебя вижу в терпком дурмане сандала,
в тумане виолончели.
И, знаешь, ни с кем, никогда мне так не светало,
в общем-то, похрен, святая ты, не святая...

Это — влечение.

Но свято оно от того — что по воле случая,
и ты мне — не лучшая, просто ты пропадёшь.
А значит, наверно, я даже тебя люблю. Да, я люблю тебя.

И вот оно, солнце.
И где он, обещанный дождь.