Я памятник себе не воздвигал нерукотворный,
Нигде я не найду народную тропу,
Бежит моя тропа и вьется прямо в горы,
Где сам определю себе свою судьбу.
В горах только дожди и лишь раскаты грома
Покажут людям то, как следует летать.
В себе хранит ведь каждый частичку Ливингстона,
И лишь не знает каждый, взлетит она когда.
И жалко, Пушкин что сейчас уже не в моде,
Сейчас другие нравы, и люди, и места.
И где-то лишь в горах свой револьвер наводит
Мартынов в Лермонтова, застывая навсегда.
И где-то в горах ночью с красками, с котомкой
Друг с другом вместе, под одной звездой,
Сидит и пишет рядом с незнакомкой,
Творя свою историю, Крамской.
И музыка в горах, как будто шмель, летает,
И вся природа вторит волшебной силе той,
И там, где миллионы Джонатонов-чаек,
Сам Римский-Корсаков искусство создает.