Что наша жизнь? Вроде больше, чем ничего,
Но очевидно гораздо меньше, чем что-то.
Идешь по полю, покрытому свежей травой,
А приглядишься - фекалиям и рвотой.
Ты обнимаешь и сам бываешь обнят,
А помудреешь - и уклоняешься от объятий.
Но ты всегда судим и всегда виноват,
Хотя мнишь себя совершенно не виноватым.
Так и мечешься между что-то и ничего, зажат
В кратком прочерке между двумя некрасными датами.