С тобой ли говорю я, ангел мой? Тобою ли дыхание прошито, когда из темноты на шар земной спускается протуберанцев свита и ветром солнечным шлифует океан, и гладь в осколки разбивает ветер от края и до края сквозь туман скользя по лезвию янтарного рассвета...
Тобой ли заражён ритмичный пульс и есть ли гений, что найдёт вакцину от страсти слушать запахи и вкус, катать во рту изысканные вина всё чувствуя от А до пункта Я, всё различая: карты, место, время, инициалы, страны, города, истории, где ты и я не с теми, а может с теми, в теме, но не "мы", немы, не там, не то и не об этом здесь пляшут буквы, дав строке взаймы палитру слов. В эскиз автопортрета они идут как кшатрии на бой в последний раз, и джаухар пылает... Сирены, скорая, пожарные... Отбой...
И каждый раз Оно здесь выживает, то Чувство, что несёт во весь опор сквозь поле битвы в безграничный космос...
Мой ангел, кто затеял разговор?..
И я ли говорю с тобою?..
Кто здесь?..