Восемь строк

Свое нездешнее лицо
Вдруг опрокинутою чашей
Я опущу в ладони Ваши...
Наш мир — волшебное кольцо,

Где нет начала и конца,
Где первый крик — что стон прощальный,
И пальцы бабки повивальной —
Шипы тернового венца...