Ноет с утра непогода.
Вытерши стёкла очков,
Кукольник седобородый
Кукол снимает с крючков.
Кажутся куклы спросонок
Пёстрою грудой тряпья
В колышках тонких ручонок…
Где-то там куколка-я?
Мне, как и прочим, несладко –
В холод ступать за порог.
Вечная эта загадка –
Кукольный хрупкий мирок…
В нём приключенья в избытке,
Скрыто сплошной пеленой,
Как перепутает нитки
Ветер случайный шальной.
Каждый исполнен отваги
И бесшабашен слегка,
Зная, что прутики-ваги
Крепкая держит рука,
И воротившись под вечер
Пойманной рыбкой в сачок,
Бережно будет подвешен
Каждый на тот же крючок…
Куклой невесело зваться,
Пусть и дороги легки.
Только куда же деваться
От берегущей руки?
Трудно не думать об этом.
Если бы знать наперёд:
Если нечаянным ветром
Нити мои оборвёт,
Дрогнет ли струнка живая
Меж лоскутов во плоти?
Вправду ль сумею сама я
Встать и пойти?