Он песню творил из пустынных подъездов,
Набитых до верха столетней молвой,
Из треска пожара и трёх переездов,
Обсыпанных летом пахучей пергой.
Он звуки ловил, как малыш - одеялом,
Закрывшись от ночи простецким плащом,
А ночь ему пятки дождём щекотала
И нежно шептала поэту: "Прощён.".
Писал на салфетках и парковых листьях,
На коже любимой земные стихи.
А Боги макали в них светлые кисти,
Рисуя картины - осенне-тихи.