“Быть может, ты поможешь мне,” –
Он молвил в полной темноте. –
“Закончить то, что начал я. Уже давно". -
И вдруг, вздохнув, бросил перо.
Чернилами запачкав стол,
Он улыбнулся. И ушел.
Вернулся только час спустя, -
Принес бумагу для меня.
Измятую и всю в пыли,
Как будто ей уже не год, а три.
Он разложил листок свой на столе
И предо мной открылись строчки те
Что предстояло дополнять...
– Как смеешь ты что-то менять?!
Как можешь в плод свой привнести
Издержки грязные мои?
Не стоил труд тот свеч сгоревших,
Не стоил ночи он без сна.
Ведь тот по истине талантлив,
Кто пишет стих свой сам. И до конца.