Вершины горные, коснувшись звёзд,
набросили на всё безмолвья холст.
Ты, перейдя невидимый порог,
вошёл в небесный храм - богов черто́г.
Ум городской, столь занятый борьбой,
не находя отдачи деловой,
заби́лся в закутке́ от горя,
раздавлен на́прочь силою покоя.
Проходят дни, недели между гор,
забыт давно терзавший прежний вздор
и… Взор открылся… Вот ты мир какой!
Я снова возвратился в дом родной.
Пусть кро́хою в тени́ отвесных кряж,
гора́ми полонён, нет, не мираж,
пронизан духом вольным весь, я здесь
мгновенье-вечность, в солнце, в снег, в дождь… есть.
Тропа уводит нас всё дальше вверх,
от городских бегов, поту́г, утех,
весь этот гам остался под горой,
укрытый облака́ми за тобой.
Лишь яркий свет вознёсшихся вершин,
сиянье звёздное космических глубин,
и мы, внимающие в тишине
шипящей каше в кла́ве* на огне.
*Клава - походная скороварка.
28/9/2017