Я любил, а она играла
С тем, что дорого было мне.
И усердно любовь искала,
А я видел её во сне.
Я писал, а она бросала
Самолётиком всё в окно.
Но поэта она не знала,
А мне было уже всё равно.
Умирал, а она вздыхала
По матросу из дальних стран.
И надежда моя упорхала,
И был счастья далёк океан.
Я признался, она сказала,
Чтоб оставил любовь себе.
И как я, так она страдала
По своей, как моей, судьбе.
Эти годы я мучил разум,
Для чего нам любовь нужна,
Но усвоил одну лишь фразу:
Быть зачем-то она должна.
2017