Был Егорыч, стал Прошка, - такие без отчеств.
Засыпал Гражданином, проснулся бомжом.
Ни кола, ни двора, в декларации прочерк,
Всё что нажил, дурак, отписал в детский дом.
У наследников траур - до слёз жалко: гро'ши,
внедорожник, усадьбу, ружьё, снегоход...
Вспоминала кума, как под стопочку Проша
всё искал смыслы жизни... Нашёл, идиот.
По сибирской зиме минус сорок - не шутка.
Нет, родня не садисты, - пугнули слегка.
В ночь коленом под зад осознать смысл поступка,
А он помер, замёрз... И не жаль дурака.