Бьёт осень в свой шаманский бубен,
И небо строго хмурит брови,
Зонт- знак вопроса: что же будет?
Ночные холода суровей ...
Грущу, не находя ответа,
Ищу- что в прошлом растеряла...
Так жизнь кончается, как лето:
Как-будто вовсе " не бывало... "