Каждый раз, когда обнажаешь правду,
кто-то напарывается до крови,
брызги - как с винограда,
а тебе она - бок коровий,
пахнет навозом и молоком,
тёплый, и
во-ло-ком,
тянет тебя с полей
как репей,
"давай, подои меня,
поназывай по имени,
станет легче,
когда заплещут
в вёдра тугие струи...",
так я могу любую,
но
кому-то она - шип,
гонит и ворошит,
вскроет и завершит,
в тонких местах души,
складочках, закоулках,
порвётся гулко,
не разгоняйся,
тут ещё много букв.
Притормози, отдышись.
Слышишь, как бьётся жизнь?
Вывихи и ушибы,
струсили, а могли бы,
все окончания
ли... ло... ла...
до краешка налила.
Что ж,
продерись через куст
этого текста,
куда тебе деться,
вот он какой колючий,
стоит,
топорщится,
всеми ветвями морщится,
тёрн,
ожидающий птенчика на ветру -
а вдруг?..