Кривая кардиограммы
рисует у жизни займы,
на треснувшей амальгаме
усмешка сарказм хранит.
Бездарно играю драмы -
за рёбрами только шрамы,
но доктор с небес упрямо
всё пишет рецепт пути.
"Мол, завтра ты встанешь утром,
забросишь ненужные сутры,
посмотришь в молочный сумрак
и в нём увидишь тропу.
Забытые звуки флейты
напомнят мотив напетый
священным дыханьем ветра:
мой храм - твой конечный пункт."
И мне остаётся только,
что верой замазав сколы,
по лунной дороге скользкой
обломок нести души.