все катится с горы. не ной, сизиф.
и кажется, что вроде бы вблизи
осколки счастья от разбитой чаши.
но результат, как водится, иной.
и даже если где то там любовь...
то это тоже в принципе не важно.
ты тянешь в гору груз своих страстей,
мечтая "где то к ночи ждет постель
и яркий день накроет теплый сумрак".
но страсти снова катятся с горы
и где то там, внутри горит нарыв -
все бросив, просто лечь на амбразуру.
но слабость отпускает, как всегда.
горит на небе утреннем звезда
и лунный диск сменяется рассветом.
постель пустую щупает рука
и не обнять любимую никак.
остался только пепел сигаретный...