Мы в сон врастаем поминутно.
Секундами знакомых фраз,
торопим счастье безрассудно.
Приходит день. Приходит час...
Оно вокруг, оно всегда,
То ускользает, то ворвётся...
Оно, - прозрачная вода,
и сладкий плен, что в жилах бьётся.
Вот, фраза брошенная в воздух,
звенит за каплями дождя.
Там, в поле вымокший подсолнух,
Чернее ночи сентября...
Нет, нету нови. "Нови нету.
Но, есть вино, вино, вино."
С ним оправдать восторг рассветный,
ты, сможешь молча всё равно...
28.09.2017