Я был в том Аргуне, где всё полыхало.
Где нож бил по горлу, сердец не жалел.
Там кости и рёбра по-зверски ломало.
Друзей мы теряли, там каждый алел.
Я помню те маски, что были на лицах.
Порою не видно под ними и глаз.
Надеюсь, взываю: Пусть не повториться.
Врагу не хотел бы, чтоб знать мог Кавказ.
А мы его знали, как брата родного.
А может и ближе, чем даже отца.
Опять на носилках уносят больного.
Слеза его бьётся, в крови без конца.
Забудется вряд ли, колючее очень.
Где правда? Неправда?- едва разберёшь.
Оставило это корявый свой почерк.
Молчим, Мать Россия. Ты нас не поймёшь.
Вернулись обратно. Живём понемногу.
Кресты есть на сердце, навряд ли стереть.
Понять слишком сложно: Кем стали для Бога?
Зачем разрешил он нам не умереть?
Вопросы и слёзы внутри, без ответа.
И вряд ли уже завершится война.
Москва с нами рядом. Кавказ- горьким следом.
Нечистою стала вокруг тишина.