Твою я представлю улыбку…
А после – ругаюсь звонко
Сама с собой. Как? Помню зыбко.
Невнятно. А рядом – водка.
И к сотке добавлю сотку.
Как жаль, что мне не полегчает…
Фривольность твоей походки
Подчас меня так забавит…
Мне так тупикова мысль
О том, что тебя не скоро…
А вдруг никогда? Смирилась,
Что это давно не ссора…
Я помню тебя косматого,
Чуть сонного, до жути нежного…
Мне не достает витиеватого
Разговора на темы прежние.
Сливаюсь (а что остается?)
С безрадостной перспективой -
Что «мы» к нам уже не вернется.
Иных эта прерогатива.
И, как по накатанной, четко:
Улыбка… ругаюсь… водка…
Я молча срываю глотку:
«Создал же Господь самородка!»
И молча, ложусь я навзничь.
Никто никому не указ.
И каждый раз, знаю, что на ночь
Ты шепчешь: «Я - цвет твоих глаз»