Прядке, ставшей опять золотой,
На зелёной причёске лета,
Солнце тихой своей теплотой
Добавляет нежного света.
Спит сентябрь среди скошенных трав,
На отаве ржаного поля.
Слёз небесных досыта впитав,
Отдыхает земля от зноя.
Кисеёю туманов луга
Заливает юная осень.
Ветер, ласково тронув стога,
Прелых трав ароматы бросит...
Прогорят листопада огни,
Заискрится инея проседь….
В страны дальние летние дни
Журавли на крылах уносят...