Они недолговечны и легки,
в лучах порхающие мотыльки.
Их жизнь лишь день,
лишь миг. обидно краткий -
погибнут, только солнце за черту.
Мы потому и ценим красоту,
что это плод, срываемый украдкой,
что это лишь удачная чреда
из совпадений цвета, света, звука,
как вспышка молнии,
а там — разлука
и чувств осиротевших нищета.
Но есть умеющие находить
поэзию и в грохоте проката,
в строениях, что сахарно белы,
как взбитая сметана или вата,
или берёзок молодых стволы.
Благославен отчаянный Равель,
что музыку услышал в громе стали,
когда её литейщики листали,
благославен певец иных кровей,
воспевший даже пальцами исканье
вшей в голове. Благославен и тот,
кто по ступенькам разложил эпоху,
и «Хорошо» не превратилось в «Плохо»,
когда он взвёл себя на эшафот...
быть может оттого,
что вдруг постиг
ту красоту, что коротка , как миг.