В духе духа идеала
Я тут вырос и дорос
До закатной метки алой,
Где все вещи не всерьез.
Кроме бело-голубиной
Стаи, вьющейся, как дым,
Над лепечущей лавиной
Листьев, света и воды.
Кроме тающих и сольных
Бликов в белом сентябре,
Бьющих в такт по колокольне,
Опускающихся в брешь
Между вечером и ночью,
Беглым тут и вечным там.
Всё великое иное
Припечатано к листам.
Одиночество коробит,
Несерьезное, как «ай»…
…Остается это «кроме»,
Означающее край.