Писать стихи, друзья, легко,
От них и не болит спина,
Бумага дешева, скучна
И вместе с тем –
Так от чего
Так редко пишется оно?
Неужель забыла муза нас?
Неслышен вдохновенья глас?
Прекрасного не видим и не дорожим?
Скажу я так.
Ленивы стали мы.
И не поэты-старики скучны –
Скучны здесь только мы.
Уж так смешны, скучны, ненУжны
Поэты-старики?
Уж так нелепы, так забыты
Эти бессмертные певцы?
Уж так перевернулось время
Что поэтическое бремя
Далече не прельщает нас?
Трёх слов красиво мы не свяжем,
А сами тонем в гуще слов.
Ненужных, пошлых, иностранных.
И муж жене едва ли может
Связать простейший комплимент
Он ей мурлычет, он краснеет,
Плетется уж его язык...
Щемит опять ему кадык...