Поэт народом не был принят,
Непонят он и одинок,
Но страсть в душе его не стынет,
Подводит всем она итог.
Ценить он боле не устанет
Любовь, мораль и простоту.
И знает, час его настанет,
Сознанье канет в темноту.
Не будет оболочки боле,
Футляра для души его.
И прах рассеется по полю,
Костей не станет, ничего.
И след его уж испарится,
Забудут все, когда он жил.
Но каждый сможет насладиться
Тем, как писал и как любил.
Как видел мир, чем восхищался,
Чего стыдился он порой.
Чего не признавал, боялся
И был доволен ли собой.
И всяк его труды запомнит,
Заучит строки наизусть.
И пусть лица его не вспомнит,
И пару строчек знает, пусть.
Но души каждого затронут
Стихи его, уверен будь.
В пучине жизни не потонут,
Стрелой вопьются прямо в грудь.
Сердца растопят, обогреют
И вновь заставят полюбить.
Грязные мысли оробеют
Перед великим словом "жить".