А врачи умирают без долгих больничных листов,
не в пропахших лекарствами скучных унылых палатах.
Там всё слишком своё. Там и боль в слишком белых халатах.
И поэтому врач к этой боли не слишком готов.
Ведь не может художника цапнуть за кисть карандаш.
Музыканта скрипичный смычок не проколет навылет.
А врачи умирают порой, не доехав на вызов,
не поднявшись с укладкой без лифта на пятый этаж.
И пока костерят их больные за долгий доезд,
где-то в шаге от них кардиограф рисует прямую,
и водитель по рации просит бригаду другую:
«Вызов не отработан. Врач умер у входа в подъезд»
Ну, потом будет всё, как у всех: гроб, поминки, венки,
и прощальные речи, и дождик осенний на плечи.
Разве, может, машины подстанции врубят гудки.
И опять полетят, с ваших слов, «не лечить а кОлечить»