Сентябрь, сентябрь, кленовой вязью броский,
с тревожным ритмом сердца не в ладу,
созвучий журавлиных отголоски
рассыпал в умирающем саду.
В мучительном отчаянье, не в злости,
по ком-то, вновь ушедшем, слышен крик.
Но ворон старый – сторож на погосте
к прощанья неизбежности привык.