Выхожу на улицу, а там - осень,
беспросветный, на календаре, вторник.
Без надежды, так, будто их косят,
листья падали сначала на подоконник.
Долго до субботы, почти рая.
Я стою лицом прямо к листопаду.
Как достойно листья умирают,
будто это всё, что им было надо.
Листопад становится листом палым,
пал и шепчет, что - понять трудно,
что-то о своём, видать, жёлто-алом,
или о последних своих буднях.
В осень погрузилась одна шестая.
Журавлей мне слышится почти хохот.
Круг до клина делает спеша, стая.
Так смеются, если совсем плохо.
Господи, по листьям ещё плакать!
Мне бы до субботы, зимы, счастья…
Хоть бы до какой-то одной части
дотянуть сквозь завтрашнюю слякоть.