Захлестали ливни по дороге,
Почернел от сырости штакетник,
В лужах листья. Осень на пороге.
С ней октябрь осенний проповедник.
И в пейзаже словно краску смыло,
В деревнях так осенью бывает,
Всё в округе мрачно и уныло,
А природа словно умирает.
За окном береза клонит ветки,
Шелестит оставшейся листвою,
Наклоняясь к старенькой беседке,
И качает грустно головою.
На заборе мокрая ворона,
К голове поджала зябко плечи,
Изучает тучи небосклона,
Или с солнцем ждёт короткой встречи.
С грустью дождь стучит по скату крыши,
Ветер стонет в такт печной трубою,
Утверждая, что зима все ближе,
Шевелит он жухлою травою.
В старом доме тихо и уютно,
Топят печку в гнездышке родимом,
Во дворе, где мокро и безлюдно,
Застилает землю белым дымом.
Печку топит паренёк вихрастый,
Изредка гремит печной задвижкой,
Не тревожит день его ненастный,
Интересной увлечён он книжкой!
Развезло вокруг поля, дороги,
Не пройти вокруг и не проехать,
По колено вязнут в глину ноги,
И лишь книги для него утеха.
С ними он во льдах кого-то ищет,
Посещает замки в дальних странах,
Строит сам на острове жилище,
А порою бьется в партизанах...
Жаль прошло... Теперь другой штакетник...
Столько лет уже... Такие сдвиги...
Лишь октябрь осенний проповедник,
Мне напомнил, как читал я книги.
Старый дом теперь под новым цветом,
Загудит порой печной трубою,
Сожалея словно бы об этом,
Что не может встретить нас с тобою.
30 сентября 2017