Чего же ты требуешь вновь от меня
удавка стихов, ненасытная прорва?
Шесть лет личной жизни сложились безмолвно
зарезанной жертвой к огню алтаря.
Я в пламени этом жёг всё без разбора:
закаты, рассветы, плеск волн, шум полей,
безбедность, любовниц, свободу, друзей
кидал, словно в топку, не видя разора…
Туда же спресованность чувств, как гранату,
мне Муза обраткой – кило средних рифм;
строка за строкою, катил, как Сизиф,
ввысь камень стиха – ожидая награды…
Всё зря... не дойти до вершины Парнаса,
лишь треть высоты… и опять тяжкий путь,
зачем же гнать сон мой, не дав отдохнуть,
жар в лоб заливая мечтою напрасной?
Ступай к гениальностям, те без труда
Пегаса взнуздав, долетят до вершины;
Меня ж отпусти…
и проснётся тогда
желанье иметь попрестижней машину.
Так что ж тебе надо опять от меня?
Подружку б сейчас,
задний ряд, да попкорна…
Но впав в стихотранс, вновь рифмую покорно,
тебя призывая,
любя
и кляня!