По сгоревшим мостам тяжело возвращаться,
Веет запахом тлена от них.
Не боюсь мертвецов, с ними можно встречаться,
Страшно встретить мне здесь живых.
Этот мост без того меня еле выносит,
Каждый шаг - угрожающий рык.
И застыл на устах самый сущий вопросик -
На каком из шагов полечу я в обрыв?
А какое значение теперь все имеет,
Когда ты без сомнений спалил наш мост?
Я и так не живу, сердце тихо ржавеет,
Да и сердцем назвать ли этот жалкий нарост?
Злыми сделали нас добрые люди -
(У Булгакова это мы с тобою прочли)
Половина из них что-то издревле судит,
Остальная - заделалась в палачи.
Но они-то пустяк, до единого мне чужие,
Пусть болтают, не жарко от их речей.
Только ты ведь поверил в слова пустые,
Ты, который брата родней.
И иду по обугленным головешкам
С одной целью - взглянуть в глаза.
Да, я слышу чьи-то злые насмешки,
Но на свете есть то, что спустить нельзя.