А я родилась (иль меня слепили?)
С метиной на груди.
Видать в эту глину ли, прах ли, ил ли
Выронил из горсти
Редкое семя, меня лепивший
Полуслепой гончар,
Семя не льна, не свёклы, не вишни -
Белого яблочка.
Так и прилипло, и сросшись с кожей,
Не выбирая дня
Внутрь пустило ростки, не похожей
Сделав на всех меня.
И проросло, зацвело, запело
Звоном чудным, и вот
Прямо в ладонь, откуда-то слева
Мне свесился белый плод.
И покатился под ноги. Следом
Хрустнув упал второй...
Яблоки. Белые! Зрелые. Не до
Хрупкости восковой,
А точно мёдом сочась кровавым -
Сладкий и алый сок,
Тихо по яблокам небывалым
Прямо из трещин тёк.
И так - рассыпая плоды чудные,
Пачкаясь в соке их
Я и живу: не родня - родные,
Лишняя у чужих...
А у чужих и родных — гулянье!
Скоро закатят, жди.
Вот уж и вертел для наказанья
Площади посреди.
Вот и отрез пауками доткан,
Скатерти, флаги шьют...
А мне эти яблоки - сунут в глотку.
Да к празднику запекут.
Сентябрь 2017