***

время, словно стрелок, прицелится
и свинцом накачает досыта.
боль в груди одеялом стелется,
впившись в сердце когтями острыми.

я ни раз побывал в чистилище —
на допросах грехи замаливал.
их сложили, как рис, в хранилище,
и сказали, чтоб я проваливал.

потрепала судьба, родимая,
чёрной кровью меня наполнила,
расписала мне вены инеем
и пронзила зарядом молнии.

все ничто: и любовь, и ненависть.
ведь душа превратилась в месиво.
мне хотелось окликнуть жизнь и
спросить её: тебе весело?

боль в груди одеялом стелется —
и нигде не найти спасения.
да стреляй уже, хватит целиться —
все равно в сердце дыр немерено.

все равно в ад дорога выстлана,
где к кресту приколотят намертво.
в этом мире с чумой и крысами
мне подарен был образ Гамлета.