Восьмая осень без тебя,
А на душе всё так же пусто.
Вновь ветры листья теребят...
Жить в пустоте такой - искусство.
Жить... с оголённою душой.
А осень вновь раскрасит листья,
И мир - красивый и большой.
Но даже им не излечиться.
Подуют ветры в октябре,
Срывая зло листву цветную.
И дворник жжёт их на костре,
А я под дым костра тоскую.
На дачах убрано давно.
То, что любимое - укрыто.
Лишь сорнякам не суждено -
Никто к ним не придёт с визитом.
А к вечеру заладит дождь
Стучать по крышам и, сползая,
По окнам дробью - слышишь? Ложь!
Была мечта твоя - больная.
Ты мне дождями говоришь,
Что не была тобой любима.
Напрасно до сих пор горишь,
И так нежна, и так ранима!
Иду по лезвию ножа...
Скорее, Ангелом хранима.
Как лист, от холода дрожа.
Любовь - болезнь. Неизлечима.