Мир , как и был, остался прежним.
Привычна жизни колея,
но словно выдернули стержень,
из основанья бытия.
Всё как-то не реально, зыбко,
не резко, зябко по утрам.
То иней на траве, то низко,
по отношенью к облакам,
летят птиц перелётных стаи,
и провожая их вослед,
вдруг с тихой грустью понимаю,
чего-то в этом мире нет.
Да, говорю я –
это Осень,
свой грустный джаз трубит в полях.
Дождь скоро краски листьев скосит,
и без прикрас оставит взгляд.
Вот и грустится по сезону,
и на душу ложится тень.
Слагать и думать нет резона.
И скука в лень, и радость в лень...
Да всё не то, всё не об этом, -
погода, осень, грусть, тоска...
Но разве радость только летом ,
и дождь унылый на века ?
Оставим грусть и непогоду,
она пройдёт – проходит всё.
Не будем обвинять природу
в пустой цикличности её.
Проходят дни, сезоны ,годы,
и мы проходим как дожди,
что изливают с неба воду,
и исчезают, жизнь прожив,
какую Дал её Создатель,
и Дав, прожить Благословил…
А на стекле дорожки капель,
и на полях холодный дым…
Печально время пониманья,
что все на свете суета,
И умножающий познанья,
умножит скорбь.
И так всегда,
бывает Осенью внезапной,
с её пронзительным дождём,
пришедшим ночью, тихой сапой,
когда, увы, уже не ждёт,
тепла земля, к зиме готовясь,
ко сну, под пологом снегов.
Ах, эта милая условность,
печалиться от ничего.
Но всё пройдёт – и это тоже.
Рассвет рассеет ночи тьму.
И всё же эта Осень гложет,
тоскою сердце...
Почему ?
***