Прохожу в пятитысячный раз
по тропе вдоль оврага и рощи.
Слева солнца закатного глаз,
и кленовые флаги полощет,
поспешая куда-то на юг,
многокрылый порывистый ветер,
а вослед расстилается луг,
где стервятник добычу заметил.
Чуть склонясь, половинка луны -
бледный профиль на сизом просторе -
наблюдает, как тянутся сны
от корней, от огней, из предгорий.