Мои стихи напоминают дурь,
Я упиваюсь ими безутешно.
И сознаваться в этом тоже грешно,
Но рассуждать не мне, а свисту пуль.
Курок дрожит под пальцем у младенца.
Огромные зрачки бросают в дрожь.
Смотри. И ты меня нечаянно поймешь,
Пробив металлом плащик приключенца.
Зачем так коротко? И почему так грустно?
Дурь каждому проявится своя -
В моей укрылась краткости заря.
А остальное произвол искусства.
Ответов много. Много и значений.
А придавать им смысл я устал,
Довольно долго эту жизнь марал.
И вот настал конец моих мучений.
Оставь все отговорки, прагматизм.
Бесцельность убивает хуже пытки,
Чем револьвер с семнадцатой попытки,
Рождая психотропный аутизм.
Я был, как Вы. Но вот служу я людям.
Для них творю, хочу дарить им свет,
Меж серых масс и вычурных карет,
Наверное, был отдан лучшим судьям.
Кхем... Ну-с. Стреляй. Не трать же ни минуты.
Они уходят.Черт! Давай! Пали!
Глухую жажду грубо утоли.
Поэт умрёт. У дури злые путы.
©Дружинин Роман