На ресницы падает
первый снег.
Где теперь ты, милая,
Дай ответ.
За того ли замуж ты
отдана,
Что плетет искусснее
трын-слова.
Я то их "по зернышку"
собирал.
Не заметил: исподволь
как пропал.
Лягут тенью нА душу
грусть и боль.
Сквозь стену безмолвия
крик мой: "Стой!"
Глаз твоих обманчивых
ясен свет.
Слов искристых, радужных
ярче нет.
Пропадать -- так пропадом,
камнем вниз.
Черти в твоем омуте
заждались.
22.08.17