Где ты, моя шляпа фетрова?
Что меня спасёт от ветра,
под собою соберёт мысли в кучу -
сам-то собирать я замучусь.
Где мой чОрный зонт надёжный?
Я под ним любой житейский дождик
пережду. А как стемнеет - включу лампу,
без неё, боюсь, не справлюсь, сам-то.
Всё бы ничего, но - внимание -
через пять минут пришло понимание:
вот что, нынче день воскресный, братцы,
а в кровати целый день валяться
в шляпе и с зонтом - как в гробнице,
ну совсем неудобно.
Лучше чаю заварю. С корицей.
С булкой сдобной.