А что ни осень, то поэт скрипит пером,
На сотый круг, гоняя листья по катренам,
Пуская сплин по разогретым чаем венам,
Вкушая тлен и разложение нутром.
Не видно выхода – привычная напасть,
Горят рябины, и свинец окрасил небо,
Июльский зной и звёздный август – нынче небыль,
И в рай так хочется, но видно, не попасть…
Как разновидность, есть и осень в золотом,
Удел романтиков – воспеть красотке оду,
Не забывая “приласкать” с утра погоду,
Когда в рукав ныряет ветер за теплом!
Мы любим осень, что беременна зимой,
Что обнажает потревоженную душу
И пусть от хлябей мы порой не видим сушу –
Не пожелаем вакханалии иной!
А что не осень, то поэзия в цвету,
Ты не пиит, коль не воспел багрец и злато,
Да будет рифма вдохновенна и богата,
Достойна славить эту грусть и красоту!