Он промелькнул как яркая комета,
Сгорая в атмосфере бытия
И лишь стихи - талант души Поэта,
Держу в руках, и перечитываю я.
Судьба ему отмерила немного,
Ах, сколько б смог еще он написать,
Но видно было так угодно Богу:
Гореть, светить и рано угасать.
Средь корифеев на достойном месте,
В одном ряду он удостоен встать,
Его произведения бессмертны,
Над ними время не имеет власть.