Как спешат поезда
по щебёночной призме балластной,
так летит твоя жизнь,
словно ангел, крылами шурша.
И гудят провода
с напряженьем трёхтысячекратным,
и в трёхтысячекратной машине
сгорает душа.
Ты закуришь, вздохнув,
и из термоса чай наливая,
в расписание взглянешь:
не надо ль пришпорить коней.
А за окнами осень
свой жёлтый огонь зажигает,
вот её б задержать,
только нет управления к ней.
Поезд мчит по Транссибу
под гул и стыков громыханье,
оставляя в дрожащих домах
и родных, и друзей.
Пусть привыкли они,
что вся жизнь твоя без расписанья,
ты скорей возвращайся
с железной работы своей.
3 октября 2017 года. Кабаклы.
фото автора