Туман таинственный страшит...
Он движется, течёт
и дышит, и молчит
всепроникающе
и сложно.
И он везде,
в нём двигаться нелепо,
как будто нарушаешь этим
законы мироздания.
Не меньше.
А ты уже несносен и криклив:
перед собой и то заносчив,
как тот малыш,
которому идти мешает,
игрушка,
брошенная им самим.
А если не бежать
и не брести,
чуть дирижируя руками,
как будто в глубине,
едва не океанской,
идёшь по дну
и чувствуешь,
что можешь здесь
остаться
навсегда?
А если замереть,
смириться, наблюдая,
как бережно туман нисходит,
и как безмолвные
трепещут дерева,
когда листочек каждый
он,
оживляя, приподнимет
и приласкает незаметно.
Его суровая прохлада
к лицу природе, небесам...
От солнечных лучей
не убегает,
а серебрясь,
как будто улыбаясь,
и ласкою делясь последней,
пройдёт ущельем
или над рекой и там
зависнет тихо,
истаивая кротко,
под щебет утренний
проснувшихся пичуг.
Туман приходит для раздумий,
для тишины
и для прозрений —
их не бывает в суете.
А мы к бесценному
небрежны,
готовы жизнью захлебнуться
и отвернуться, порицая,
и мимо пробежать,
и не понять,
что и туман — не промежуток,
не помеха,
что он и красота,
и жизнь.
__________________________
Иллюстрация из открытых источников. Автор не определен.