Что-то странное с душой творится...

Зинаида Полякова
Осень, а не пишутся стихи…
Как отставшая от стаи птица,
я порхаю по чужим страницам -
пробую  коктейли из тоски.

Плачут разлученные  сердца .
Сколько чувств рябиновых, горчащих,
и признаний, много лет молчавших .
Боль из букв  сочится  без конца.

Запах хризантем, опавший лист,
крик осиротелый журавлиный.
Бормотанье трепетной осины
в колдовском созвучии слились.

Только  мне все это не с руки -
что - то странное с душой творится.
Надо же такому приключиться -
Осень, а не пишутся стихи...