Обнажаясь, шепчутся леса:
"До последнего мы листья сбросим..."
В иней обращается роса,
Потому что в мир спустилась осень.
Не для славы, не для барыша,
Как художник щедрый, пусть и хитрый,
Осень раскрывает не спеша
Все возможности своей палитры.
Пусть белеет по утрам туман,
Пусть бывает сумрачно и мокро,
Клен теперь и ярок, и румян,
На осине - сурик, умбра, охра...
Так, касаясь исподволь ветвей
Кистью легкою, почти бесплотной,
Осень наделяет их своей
Хрупкой красотою мимолетной.