- Это правда - у стен есть уши?
- Никого, дорогая, не слушай.
Лишь глаза, что глядят свысока
От пола - до потолка.
Стены – спины прекрасных картин,
Кто за ними – наверно, горды,
Тем, что правят с другой стороны
Серой прозой печальной страны.
С той, что справа – уставился лев,
Или он у тебя в голове?
Повседневный настенный мираж.
Где окно к настоящим мирам?
Поменяла ты столько флейт
В череде прозябающих лет.
А последняя – тяжела!
Ты играла всю жизнь – не жила.
Попугай был ярким пятном,
Но твердил эти годы одно:
‘Поиграй! Поиграй! Поиграй!’
Хочет вспомнить утраченный рай?
Звуки узкие – как коридор,
Как прожитые годы и дом.
Попугай – наблюдатель? Страж?
Как с издевкой: ‘Навеки – ваш!’
Не его эта клетка – твоя,
Он – по сути дела, судья.
Ты – сама плитка в чьей-то тюрьме,
В воспалённом от горя уме.
И художник рисует сны –
Ярких узниц Серой Стены.
Рушит, вновь собирает пазл,
Сколько их у него про запас?