Поработала судьёй вот здесь: Литсеть. Третий межпортальный конкурс. Это улов из 6-го состязания. Теперь в моём «Избранном». Очень хочется поделиться.
Конкурс анонимный. Имена ещё не все выяснила (некоторые псевдонимы мне неведомы). Если знаете, прошу подсказок.
1. Светлана Моисеева
Улыбка
Увидев её на седьмые сутки,
Он вдруг улыбнулся криво…
Катетер в руке. Под кроватью утка.
Волос разметалась грива.
Гора железяк от его «Ямахи» –
Крутой обелиск свободе…
Папаша вчера у постели ахал –
И это он помнит, вроде…
Маманя на стуле – бесцветной мышью,
И в лапках дрожит платочек…
Он, кажется, что-то сегодня слышит,
А что – понимать не хочет.
Упрямые предки и здесь мешают
Пустой суетой своею,
Но жуткая тётка в нелепой шали
При них подойти не смеет.
Как только её он увидел нынче,
Жгутом растянулись губы:
Явилась Косая в земном обличье –
И свет как-то странно убыл…
Да, он проиграл, и горой обломков
Свобода его дымится,
Но пусть эта страшная незнакомка
Не кружит зловещей птицей!
Улыбка, что мнилась как признак смеха,
От страха была, для вида…
– Сыночек, ты глянь-ка, кто к нам приехал!
Из Грушинска тётя Лида!
…А Смерть, что скрывалась за шторой мятой,
Напрасно ждала неделю:
Смеётся – так, стало быть, рановато.
И скрылась в оконной щели.
Классическая форма и актуальность тематики: отцы и дети в разрезе сегодняшней действительности. Трагическое противоречие: родительская любовь и её отторжение, насмешка, глумление над тем, что называется зовом крови. Об этом можно написать повесть, роман, снять фильм, а можно вот такое короткое стихотворение, где большая трагедия уместилась в столь малой художественной форме.
Особенно хочется отметить удивительное умение автора в двух строках дать зарисовку психоэмоционального состояния персонажей и даже выдать профиль судьбы персонажа:
Маманя на стуле – бесцветной мышью,
И в лапках дрожит платочек…
Или: жуткая тётка в нелепой шали… Из Грушинска тётя Лида! - Две строчки – а перед нами 2 литперсонажа со своей судьбой и историей, легко дописываемой читателем.
На первый взгляд, это чисто информационная поэзия, которая питается от современных масс-медиа – газет, радио, телевидения, кино, блогеров; основа её - не «культурно-кодовая» как сказал бы Лотман, а событийно-фактографическая. Мы каждый день видим и слышим о социопатах, представителях золотой молодёжи. Но цель художественного слова может быть и такой: как безумная камера, показывать меркнущий на глазах, от чего только не гибнущий, мир. Главное, талантливо показывать, без попсы и гламура. Мне кажется, здесь тот самый случай.
Спасибо, автор!
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
2. Инга Сташевска
***
Совсем был не похож на остальных -
Стоял спокойно и смотрел в глаза.
На улице - дыхание весны,
На сотни голосов кричал базар,
За окнами - бездушная страна
Безжалостных царей и лжемессий...
Не говорил, что, дескать, осознал
Свою вину. Пощады не просил.
Стоял, хотя шестую ночь не спал,
Кровь на лице, следы вчерашних мук...
И замолкала праздная толпа,
И страшно было мне, а не ему.
…На эту тему литература говорит уже лет этак 2000. Но автор подкупает способностью найти свои слова для рассказа об общеизвестном, а не усреднённую и апробированную литературную манеру изложения видавших виды переживаний.
Без надрыва и ломания рук в 12-ти строчках Автор раскрывает читателю трагедию человека и человечества, преломив эту трагедию через своё «я»:
И замолкала праздная толпа,
И страшно было мне, а не ему.
В этом особенном преломлении возникает самое интимное общение автора – лирика с читателем, который тоже в первый (и последний!) раз усваивает жизнь. Мне тоже стало страшно вместе с автором, я почувствовала масштаб и ужас извечной трагедии его глазами, его сердцем.
В Избранное.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
3. Светлана Пешкова
***
что со мной? мне снова это снится:
плавится на речке чёрный лёд,
голодом измученная птица
зёрнышки проросшие клюёт.
небо натянуло полог ветхий,
облако раскрыло злую пасть.
я – птенец, сижу на тонкой ветке
и боюсь сорваться и упасть.
страх растёт, меня не держат крылья,
но душа пускается в полёт…
падает по букве в степь ковылью
имя безымянное моё.
если жизнь проводишь в тесной клетке,
многое стараешься забыть.
я бываю птицей слишком редко.
а зачем? согрет, обласкан, сыт.
мне досталась клетка золотая,
с башенкой, увенчанной звездой.
но во сне я истово латаю
старое дырявое гнездо.
…чибис прилетит из дальней дали,
"чьи вы, чьи вы" звонко пропоёт,
выклюет по крошке из проталин
имя безымянное моё.
Красивая лирика! Из густого сусла знакомых и знАковых понятий, близких каждому, кто любит русскую литературу (чибис, клетка, птенец, символика имени, ковыль, степь, гнездо, лёд, речка и т.п) автор создаёт нечто новое. Рефрен, содержащий в себе парадокс - имя безымянное моё - выстреливает. Он содержит поэтическую и психологическую квитэссенцию состояния души героя. Описать это состояние так точно, образно, благозвучно, оставаясь в рамках лучших образцов исповедальной лирики, так и просто и парадоксально одновременно, на мой взгляд, редкая удача! Стихотворение не может иметь точного толкования: в нём содержится тайна, как чернота на полотнах Рембрандта. Оно затягивает в воронку. Туда улетаешь, когда начинаешь вглядываться и вслушиваться…
…душа пускается в полёт…
падает по букве в степь ковылью
имя безымянное моё.
Лишённая имени, душа становится летуча? Обретая имя при рождении – обретаешь клетку? А «безымянное имя» – принадлежит, получается, тому, кто и там, и здесь? Или? Прямого ответа нет. Мне кажется, что автор, создав парадокс, не вполне осознаёт сам, что именно лежит «за пределом». Очевидно только, что «нечто невероятное».
Воздействие на меня, как на читателя – высшего порядка. Предчувствие истины коснулось меня (с)
Стихотворение красиво на звук. Очень это ценю. Здесь сплылись вместе все три кита поэтического языка: музыка-техника-смысл.
Если в нужных автору словах много согласных (что нехарактерно для русского языка, где для благозвучности необходимо примерное равенство гласных и согласных звуков), он умело использует сонорные, не в ущерб ни лирическому, ни фонетическому замыслу!
Спасибо, автор! Доставили удовольствие!
Смакую:
«мне досталась клетка золотая,
с башенкой, увенчанной звездой.
но во сне я истово латаю
старое дырявое гнездо.
…чибис прилетит из дальней дали,
"чьи вы, чьи вы" звонко пропоёт,
выклюет по крошке из проталин
имя безымянное моё»
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
4 Елена Кузнецова (Селена Ка)
Время пришло
Любые перемены сопровождаются болью. Если ты не чувствуешь боли, значит, ничего не изменилось.
М. Гибсон
Время пришло, а значит, иди со мной,
Мальчик, ещё не знающий боль и жизнь.
Я расскажу о том, что скрывает ночь,
Что называю тёмным клеймом души.
…Слышишь, как воет ветер, суров и дик?
Слишком силён его неустанный зов.
Если захочешь правильный путь найти,
Выбери самый северный из ветров.
Он поведёт по мёрзлым глухим снегам,
Острым камням, стирающим в кровь ступни.
Там, вдалеке, отыщешь небесный храм.
Только при входе душу свою распни…
Видишь, у леса мрачное вороньё?
Дальше – могилы близких, мои кресты:
Мать и отец, двоюродный брат с семьёй,
Первый мой сын…он юный совсем, как ты.
Страшно? Не бойся, не становись спиной –
Мёртвые не тревожат, когда ты свят.
Позже поймёшь, мудрея: пока живой,
Ты перед ними грешен и виноват,
Будто бы недопонял, недолюбил,
Сколько б свечей ни сжёг, ни прочёл молитв.
Эта вина бросает на дно, где ил,
Жмёт на курок… и рядом, как смерть, стоит.
Больно? Не плачь – волною спадёт печаль.
Просто люби того, кто остался жив.
Это подарок неба и твой Грааль,
Счастья глоток, что, выстрадав, заслужил.
Счастье горчит полынью былых потерь…
Видишь: над лесом синий встаёт рассвет?
Он принесёт надежду. И новый день
Смоет с камней дождями кровавый след.
…Время пришло, а значит, доверься мне:
Жизнь, без утрат, мой мальчик, – душа без чувств.
Выбери путь, что будет всего трудней.
Выбери боль, которая по плечу.
Сплошная суггестия. Я не знаю, кто этот некто, от лица которого ведётся лирическое повествование. Возможно, это голос совести целых поколений, тембр которого я вдруг почувствовала знакомым, словно и меня, ещё не знающей боль и жизнь девочкой этот голос то бросает на дно, где ил (отсыл к трагедии Офелии и Гамлета), то водит среди могил близких, перед которыми, пока живой, ты грешен и виноват.
Этот голос проник в меня и сделал соучастником беседы. Со своей совестью. Можно попенять автору на затянутость и небольшой перебор с пафосом, но мне кажется, пора перестать его стесняться там, где он вполне уместен, например, в романтической балладе с таинственным колоритом, подобной представленной.
Автору – мой поклон.
5. Ирина Архипова
Там, где заканчивается сказка
Время свернулось в ракушке на дне морском.
В царстве подводном давно календарь не нужен.
Хронос лениво играет сырым песком,
миру даря перламутровый блеск жемчужин.
Царство морское притихло. Вода чиста
и солона, как слеза водяного Бога.
Прячутся пёстрые рыбки в густых кустах,
в каждом серебряном листике спит тревога.
Празднично светел янтарный дворец, но царь
мрачен, задумчив, трезубец берёт всё реже.
Чьей-то рукою положенный на алтарь,
гребень Русалочки девственно белоснежен.
Медные косы русалок-сестёр длинны,
и голоса их звенят мелодично-нежно,
но из привычной коралловой глубины
к солнцу теперь не стремятся они, как прежде.
Знают русалки: на суше беда и боль,
а за любовь и мечту непомерна плата.
Там, где кончается море, – не быть собой.
Сказка становится пеной, седой, косматой...
В этом стихотворении поразила лирическое откровение, которое заставило меня вздрогнуть: понятие «быть собой» имеет свои чёткие границы. Никогда ещё эта мысль не пронзала меня так остро:
Знают русалки: на суше беда и боль,
а за любовь и мечту непомерна плата.
Там, где кончается море, – не быть собой.
Сказка становится пеной, седой, косматой...
Автору спасибо за удовольствие: ему удалось совместить несовместимое: «выпуклую радость узнаванья» с «ездой в незнаемое».
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
6. Оксана Бутманова
Деда Миша
Спозаранку топчу босая
Муть прибоя, встречаю деду,
Как причалит — к нему бросаюсь,
По-хозяйски веду беседу:
— Рыба спит?
— Да, уже не плещет.
— А наживку извёл?
— Полбанки.
Наливается сад черешней.
Птичьи шумные перебранки.
Дед устроил в саду качели:
Вниз - косички, ботинки - в небо.
Космонавтом я быть хотела,
Да мешала полётам верба:
Так некстати росла у вишни
В огороде ли, во саду ли.
По слогам я читаю книжки,
Дед руками сгребает угли
В жаркой печке.
— Ты что железный?
— Закалённый, а как иначе.
Восьмиклассником в бой полез, но
Выжил — это уже удача.
Деда мой офицер в отставке,
Статен, плечи — косая сажень.
Он сидит во дворе на лавке
В треуголке смешной бумажной.
А в шкафу — бирюзовый китель,
На груди - наградные планки.
Обороны руководитель
Дед в ответе за нас, гражданских.
Я горжусь и стесняюсь жутко —
В школе стал он почётным гостем...
Подоконники в незабудках.
Дед в больничной пижаме, с тростью.
Испытания, полигоны —
Служба это не синекура.
Нить суровая шьёт погоны.
Врач военный сердитый, хмурый:
— Не спасти, нет такого средства.
Боль вросла и ороговела.
Уходило за дедом детство
В госпитальной палате белой.
Приверединка: не посягая на авторское право, подумала бы о целесообразности "синекура" в тексте. На мой слух, несколько неорганично.
От стихотворения веет добром, простотой и правдой, тем, что составляет «мысль народную», по выражению Льва Толстого.
Благодарю Вас, Автор.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
7. Рита Волкова. Без возврата
Отведи меня, детская память, поглубже в лес,
В те края, где к багульным болотам приходит лис;
Где однажды мальчишкой на дерево ловко влез,
А потом испугался: смотрел, замирая, вниз.
На кусочки котёночье сердце моё рвалось,
Я дышал через раз и от страха едва стонал.
Краем глаза следил, как шагал шоколадный лось,
Мощной грудью вздымая подлеска девятый вал.
Слушал, вытянув шею, озёр необъятных зов,
Плыл по тайным местам, где жирует зелёный линь.
Сытый, сладко дремал в окруженье суровых сов,
Со стрижами кромсал беспредельного неба синь.
С муравьями тащил я добычу в наш общий дом,
И зализывал бок после волчьих щенячьих драк...
Я был птицей и зверем, был деревом и кустом,
Я бы стал целым миром! - когда б догадался, как!
Столько места в груди – всем хватало: входи, живи!
Нынче лентою свернуто время, увы, в петлю.
Вероятно, для жизни довольно моей любви,
Ведь теперь экономно, по-взрослому жизнь люблю.
В этом тереме стихотворения пульсирует жизнь – каждой строчкой и каждым образом автор уводит из реальности в ирреальность, которая, так чудесно описана, что верю: я была там вместе или вместо лирического героя, просто я забыла о ней в суете сует. И каким же досадным было возвращение! Не могу, не хочу смириться с финалом:
Столько места в груди – всем хватало: входи, живи!
Нынче лентою свернуто время, увы, в петлю.
Вероятно, для жизни довольно моей любви,
Ведь теперь экономно, по-взрослому жизнь люблю.
Одно слово «экономно» убило всю прелесть погружения. Автор, оживите её, пожалуйста! Не претендую на авторское право, просто не сдержала эмоцию)
Благодарю вас, автор, за удовольствие приобщиться к вашему потайному миру до растворения в нём..
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
8 Николай Яковлев
31 июля 1944 года
Маленький Друг, если бы не война,
Мы бы с тобой смотрели на звёзды, шагали по лужам...
Кто-то не доглядел, и проросли семена.
Не баобабов. Хуже. Гораздо хуже.
Взрослых нельзя оставлять друг с другом наедине,
Взрослые смотрят на мир совершенно иначе.
Словно он нарисован углём на стене.
Словно он в зеркале, словно для них ничего не значит.
Маленький Друг, если б не эта война...
Надо лететь. Не на звёзды - намного ближе.
Завтра вернусь, поиграем с Лисом. Он выбежит к нам,
Встрёпанный, будто не ждал. Шершаво и мокро оближет,
Ляжет у ног и вздохнёт, огненным шёлком хвоста
От пустяков и обид отвлекая внимание...
Маленький Принц, я быть взрослым ужасно устал.
Надо лететь. До свиданья, мой друг, до свидания.
Низкий вам поклон, автор. За тему, за исполнение, за память об уникальном человеке. За стихи. Написать хорошие стихи об известной персоне, такой, как Сент-Экс, так же сложно, как поймать бабочку, не потревожив её пыльцы. На мой взгляд, это вам удалось блестяще.
…Но Сент-Экзюпери добился назначения в боевую часть. В одном из писем в ноябре 1939 года он писал: «Я обязан участвовать в этой войне. Всё, что я люблю, — под угрозой. В Провансе, когда горит лес, все, кому не всё равно, хватают вёдра и лопаты. Я хочу драться, меня вынуждают к этому любовь и моя внутренняя религия. Я не могу оставаться в стороне и спокойно смотреть на это.(с)
31 июля 1944 года погиб автор «Маленького принца», лётчик-испытатель, герой войны, журналист, сказочник и романтик. Обстоятельства его гибели стали известны лишь в 1998 году, когда в море близ Марселя один рыбак обнаружил браслет. На нём было несколько надписей: «Antoine», «Consuelo» (так звали жену летчика) и «c/o Reynal & Hitchcock, 386, 4th Ave. NYC USA». Это был адрес издательства, в котором выходили книги Сент-Экзюпери. Согласно публикациям прессы от марта 2008 года, немецкий ветеран Люфтваффе 86-летний Хорст Рипперт, пилот эскадрильи «Ягдгруппе 200», потом журналист, сбивший самолёт Экзюпери, был большим поклонником творчества Сент-Экса и никогда бы не стал в него стрелять, но он не знал, кто был за штурвалом самолёта противника…
Маленький Друг, если б не эта война...
Надо лететь. Не на звёзды - намного ближе.
Завтра вернусь, поиграем с Лисом. Он выбежит к нам,
Встрёпанный, будто не ждал. Шершаво и мокро оближет,
Ляжет у ног и вздохнёт, огненным шёлком хвоста
От пустяков и обид отвлекая внимание...
Маленький Принц, я быть взрослым ужасно устал.
Надо лететь. До свиданья, мой друг, до свидания.
Мне нисколько не стыдно признаться, что я плакала.
Спасибо!
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
9. Ольга Хворост
Реинкарнация или всё дело в прошлом
На тенистой поляне он лапами ловит ветер,
тот по шерсти скользит, не даётся и улетает...
- Хорошо на земле - интересно и солнце светит,
ну, а что озверел, знать планида моя такая -
за прошедшую жизнь так грехами изгваздал душу,
что теперь воплощаться придётся в бездушных тварей,
непонятно зачем, но наверно зачем-то нужно,
чтоб вернуться назад бегемотом, котом, кальмаром...
Повезло, что хоть львом, ну а мог бы родиться мышью,
или в теле селёдки послали бы плавать в море,
в каждой новой реальности необходимо выжить,
так заложено в генах - инстинкты, и всё такое,
плюс ещё сохранение вида, как сверхзадача;
очень хочется есть и с утра донимают мухи...
Это сколько ж случилось в той жизни им накосячить,
чтобы мухами стать и жужжать здесь теперь над ухом!
- Все ответы есть в прошлом! - сказал бы Великий Гуру.
Лев лежит на траве и задумчиво чешет брюхо,
а непойманный ветер лениво ерошит шкуру.
В который раз перечитываю и улыбаюсь. Великолепное владение тонким юмором, незлобивой иронией, замечательный поэтический язык. Я всегда считала, что юмористический жанр на порядок сложнее трагического. Трагедию может написать любой поэт, а вот заставить человека улыбаться дано не всякому. Этому произведению повезло с автором: он умеет улыбаться в рифму).
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
10.Тенингин Андрей
Анна
Анна на станцию явится ровно в шесть
И, соскользнув с перрона, пойдёт по шпалам,
Глядя вокруг внимательно: где-то здесь,
В серой толпе, память её пропала.
Анна погладит рельсы, пожмёт рукой.
Хриплый седой репродуктор ехидно скажет:
"Ты опоздала. Тот поезд уже далеко,
И никогда не вернётся твоя пропажа".
Память – тяжёлый багаж. Там почти всё – боль.
Кажется, к чёрту её! Не нужна и даром.
Но, кроме боли, там есть ещё и любовь,
А без неё душа, как пустая тара.
Крылья легки, и границ никаких, нигде.
Сотни миров открыты. Лети кометой!
Только она на станцию каждый день
Ходит, зовёт и ищет. Но нет ответа.
Анна, беспамятство – страшная месть небес,
Плата за дерзость. Когда-то ты это знала.
В прошлое не вернуться. Ты будешь здесь
Вечно куда-то идти по холодным шпалам.
Приверединка: "рельсы пожмёт рукой". Можно бы покумекать чуток.
Этот сюр - третье художественное воплощение образа Анны Карениной, с которым мне довелось ознакомиться за последние полгода. Первым был балет в Московском театре им. Станиславского и Немировича-Данченко в интерпретации известного авангардиста Кристиана Шпука. Затем, премьера фильма Шахназарова, споры о которой еще не утихли. И вот это инсайтное стихотворение неизвестного мне автора. Знаете, это третье воплощение оказалось самым аутентичным с моими ощущениями. Если у образа может быть аура, то она, по-моему, именно такая. И, конечно, это поэзия.
Благодарю вас, автор. Под впечатлением.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
11. Елена Севрюгина
Прошлое
Звёзд золотое крошево
Сыплет луна на крыши –
В старом колодце прошлое
Древним вулканом дышит.
Как маячок, чуть видимый,
С тёмного дна мигает…
Крутит цветное видео,
Сказку, где я - другая.
Прошлое – просто матрица
Наших давнишних страхов…
Я не умею прятаться –
Кинусь в него с размаха.
Платье взметнётся парусом,
Холод пройдёт по коже -
Словно Алиса, ярусов
Сто пролечу, быть может.
Верхние – юность зрелая.
Хрупкую лодку быта
Строила, как умела, я,
Только борта разбиты.
Средние – юность ранняя.
Жизни простая драма.
Первою любовью ранена,
Плачу в объятьях мамы.
Нижние – что-то яркое,
Жгущее нестерпимо.
Там Дед Мороз с подарками,
Плюшевый кот любимый.
Счастья цветные камушки -
Бантики, платья, куклы,
Нежные руки бабушки,
Запах печенья в кухне.
Светлым лучом очерчена,
Крохотная девчонка
Смотрит в глаза доверчиво,
Тянет ко мне ручонки…
Звёзд золотое крошево,
Свет от Луны манящий…
Здесь, у колодца, прошлое
Встретилось с настоящим.
Кто никогда не заглядывал в колодец – много потерял. Автор доказал это в своём чудесном бесхитростном, на первый взгляд стихотворении. Ни ритмический рисунок, ни поэтический язык не поражают наворотами и изуминками (от «из ума»). Но этого и не нужно автору и его читателю. «Иные образы и сравнения до сих пор остаются в обороте, избитые, но внятные, видимо связывающие нас, как обрывки музыкальных фраз, усвоенных памятью, как знакомая рифма, и вместе с тем вызывающие вечно новые подсказывания и работу мысли с нашей стороны» (Веселовский).
Счастья цветные камушки -
Бантики, платья, куклы,
Нежные руки бабушки,
Запах печенья в кухне.
Светлым лучом очерчена,
Крохотная девчонка
Смотрит в глаза доверчиво,
Тянет ко мне ручонки…
Ну какие сложные тропы сюда нужны? Ничего не нужно, чтобы не испортить эту милоту.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
...Я очень люблю одну цитату из романа «Анна Каренина». Мне кажется, она будет уместна и вполне в духе художественной реальности нашего времени органично завершит обзор:
Анна переоделась в очень простое батистовое платье. Долли внимательно осмотрела это простое платье. Она знала, что значит и за какие деньги приобретается эта простота (Лев Николаевич Толстой. «Анна Каренина»)
Спасибо за поэзию, друзья!
Ваша
Наталья Малинина