Просыпалась жизнь, как песок между пальцев,
И лунным сияньем покрылись виски.
Судьбу вышивала на радужных пяльцах,
Но сжались они, как стальные тиски...
И краски на вышивке будто поблёкли,
А может - сгустилась под веками тьма...
И лишь журавлиный печалится клёкот,
Что осень для них - не желанна весьма.