Моим детством был белый снег,
Сладкий, словно пломбир развесной,
А сегодня валит затяжной,
День Сурка превращая в Век.
Непролазная каша дорог,
И тропинки строкой прописной,
Я навязчивой болен виной -
Сохранить чистым снег не смог.
Вмиг растай, и чернила смой!,
Чтоб последней главой мемуаров,
Не бежали бурливой весной -
Жёлтый снег за любимой пивной,
И коричневый снег тротуаров.
© В Блэк. февр. 2012